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Un post de Kyle Paoletta sobre Don DeLillo y Enrique Vila-Matas

In K Paoletter 20: Driven to Distraction:

ghuIn my latest newsletter, I wrote about how much more legible conceptual art is when it’s encountered in fiction rather than the real world, via books by Don DeLillo, Enrique Vila-Matas

“…Esa es sin duda la conclusión de The Illogic of Kassel, el relato autoficticio de Enrique Vila-Matas de la edición 2012 de documenta, el festival de arte contemporáneo que se apodera de la pequeña ciudad alemana de Kassel cada cinco años. Si bien está sumamente complacido de que su invitación a participar en la documenta confirme su estatus como uno de los principales vanguardistas de Europa, Vila-Matas está menos entusiasmado con el papel real que le han pedido que desempeñe: sentarse en un restaurante chino corriente y escribir. Comienza a referirse a este extraño tipo de residencia como el «número chino» y describe su ejecución como una «tarea de aula». Se molesta aún más cuando se entera de que su presencia en el restaurante no ha sido publicitada en absoluto; si algún turista se encuentra con el novelista haciendo su «número chino», será por accidente.

Para generar algo de emoción para el proyecto, Vila-Matas inventa un alter-ego llamado Autre y luego, una vez instalado en el restaurante, comienza a escribir un boceto autobiográfico de él. El interés de Vila-Matas por Autre desaparece en una hora. Aburrido, estudia detenidamente el menú del restaurante, intenta descifrar el alemán que se habla a su alrededor y llama a un amigo en Barcelona, ​​que no está en casa. Al final, sí que viene a llamar un amante del arte, un compatriota catalán que se burla de la escritura que Vila-Matas ha hecho como Autre, que el verdadero escritor no puede evitar ofenderse. Al día siguiente, discute con un francés y luego se duerme.

Si bien las objeciones de Vila-Matas a participar en una obra de arte son tanto logísticas como existenciales, al menos tiene algo que decir al respecto: siempre podría levantarse e irse, abandonando por completo el «número chino…”

The conceit of the Scottish artist Douglas Gordon’s 1993 film “24 Hour Psycho” is simple: the movie Psycho, slowed down to play at two frames per second, an arduous pace that stretches Hitchcock’s masterpiece out to fill an entire day. Point Omega—one of the set of compact, philosophical novels Don DeLillo has occupied himself with over the past two decades—opens in 2006, when “24 Hour Psycho” was installed at the Museum of Modern Art, in New York. DeLillo describes a man who has taken up residence in the room where the film is being shown, closely monitoring both the stop-motion pace of the projected action and the much quicker ebb and flow of visitors to the gallery, few of whom pause to watch for more than a few minutes. The man has become obsessed with how the film renders Anthony Perkins turning his head “not like the flight of an arrow or a bird,” but rather “like bricks in a wall, clearly countable.”

“The nature of the film permitted total concentration and also depended on it,” DeLillo writes. “The film’s merciless pacing has no meaning without a corresponding watchfulness, the individual whose absolute alertness did not betray what was demanded.” One cannot simply dip into the gallery, watch a few frames of Arbogast tumbling down the stairs or Janet Leigh stepping into the shower, and then move on to frowning over an abstract painting or procuring a cappuccino. “24 Hour Psycho” is only meaningful if the viewer commits to engaging with it at the same glacial pace with which it is unfolding.

Vila-Matas in Art of Fiction. The Paris Review

Vila-Matas in Art of Fiction 247. The Paris Review

Conceptual art is often better experienced through fiction than in person. When the reader meets DeLillo’s watcher, he is on his fourth hour of observing “24 Hour Psycho” that day, and has spent all of the previous four days doing the same. This makes him something of a compulsive, a sense only underscored by the fact that, not content to simply stand still and gawk, the watcher paces around the silent gallery, at times walking backwards in the darkness even as he keeps his eyes locked on screen. But then again, madness is something of a prerequisite for meeting this sort of art on the level its creator demands.

That’s certainly the takeaway of The Illogic of Kassel, Enrique Vila-Matas’ auto-fictive account of the 2012 edition of documenta, the contemporary arts festival that takes over the small German city of Kassel every five years. While extremely gratified that his invitation to participate in documenta confirms his status as among the premier avant-gardists in Europe, Vila-Matas is less enthusiastic about the actual role he’s been asked to play: to sit in an unremarkable Chinese restaurant, writing. He begins referring to this odd sort of residency as the “Chinese number,” and describes its execution as a “schoolroom chore.” He becomes even more annoyed when he learns that his presence at the restaurant has not been publicized at all— if any tourist encounters the novelist doing his “Chinese number,” it will only be by accident.

To generate some modicum of excitement for the project, Vila-Matas invents an alter-ego named Autre, and then, once settled in at the restaurant, begins writing an autobiographical sketch of him. Vila-Matas’ interest in Autre peters out within an hour. Bored, he carefully studys the restaurant’s menu, attempts to decipher the German being spoken around him, and rings a friend back in Barcelona, who isn’t home. Eventually, an art-lover does indeed come calling, a fellow Catalan who makes fun of the bit of writing Vila-Matas has done as Autre, which the real writer can’t help but be offended by. The next day, he argues with a Frenchman, then falls asleep.

While Vila-Matas’ objections to participating in a work of art are as much logistical as they are existential, he at least has some say in the matter: he could always stand up and leave, abandoning the “Chinese number” altogether. Not so for the protagonist of Jessi Jezewska Stevens’ The Exhibition of Persephone Q, released earlier this year. In that novel, a listless woman who goes by Percy receives a package in the mail containing the catalog for an exhibition of photographs by her ex-fiancé. She is alarmed to find that the exhibition is entirely composed of variations on a portrait of herself, ten years younger, naked, and laying in bed, framed by a window that looks out on the Manhattan skyline. Her ex-fiancé has edited the photos such that a different building has been disappeared from the skyline in each one, an eerie foreshadowing of 9/11, which occurred the day before the show’s debut.

In the introduction to the exhibition’s catalog, its curators write, “Though the world within the photographs grows increasingly menacing and strange, the woman on the bed seems unconcerned.” Nevermind that the actual woman being described is very much concerned that her image has been used in this way, without her knowledge. She goes to the gallery where the exhibit is still on view, and finds that the photographs have been “blown up to the billboard proportions of a Pollock and hung regularly as windows on the walls.” When a young woman and her mother wander in off the street, Percy carefully monitors their progress through the gallery, observing them observe her. The older woman grunts with disapproval at the last photo, in which Percy lays “naked and alone in an empty room, below an empty window.” The daughter rolls her eyes. “‘Mum,’ she said, ‘It’s art.’”

What I’ve described thus far are three artworks: one is real, one is sort of real, and one is entirely fictional. Yet encountering each on the page makes all of them legible in a way that doing so in physical space might not. In the case of “24 Hour Psycho”, DeLillo’s description provides some guide rails to the appreciation of the art on its own terms: slowing Psycho down to a molasses flow, he writes, allows the viewer “to be alive to what is happening in the smallest registers of motion.” For Stevens, the point is not at all whatever Percy’s ex-fiancé was trying to express with his slick editing and mammoth prints, but rather how laundering a person’s image through an artwork creates an unnerving, unbridgeable distance between reality and representation. When Percy confronts her ex-fiancé, he resists acknowledging his subject was her. To prove it, Percy has him refer to the original on his computer, which she is sure will include the scar on her ribcage. As her ex-fiancé zooms in, Percy’s body becomes “a pale, abstract thing: a shape, a color swatch.” Once the scar has been located and its image refined, Percy finds the image “looked less like me than ever.”

Percy, like DeLillo’s man in the gallery, is driven somewhat mad by the encounter with herself as Persephone Q. When she shows up at her ex-fiancé’s apartment, her purse is stuffed with bananas, a ream of legal documents, and a set of kitchen knives. Vila-Matas writes that the real impetus for his agreement to participate in documenta was “to investigate what the essence, the pure, hard nucleus of contemporary art is.” Perhaps it really is madness, as he, too, is left so strung out with insomnia by his experience in Kassel that he ends up spending an entire night squatting on a log amid Pierre Huyghe’s Untilled, an installation which takes up a broad swath of a public park and includes a sculpture whose head is covered by a beehive, an enormous pile of compost, and a scrawny dog with one leg painted pink.

Art is often talked about as a redemptive force, one with the divine power to uncover what it means to be human. The displeasure so many take with contemporary art may be because what it seeks to uncover is not exactly flattering: it breaks the psyche down, exposing our species as wholly irrational. “I was not at all uncomfortable in spite of being in a place that normally would have struck me as terrifying,” Vila-Matas writes about his night in Untilled. “I was aware that what I was doing was a bit crazy, or, to put it a better way, illogical. But my state of euphoria was in crescendo, and I felt in marvelous harmony with almost everything in Kassel.” Such a state would be impossible to achieve in real life. In fiction, though, it seems like the only rational endpoint.


It’s been a busy couple months! Over the summer, I had a short essay in The New York Times Magazine about why the Mountain Time Zone is the only good time zone, and wrote a report for The New Republic about television writers and actors struggling to establish sustainable careers for themselves despite the streaming boom. Just in time for our quadrennial exercise in pseudo-democracy, Real Life published my essay that examines election forecasts like the one at FiveThirtyEight as aesthetic objects, analyzing how their differing designs speak to alternate visions of what politics actually is (if you’re bored of reading, you can listen to an audio version of the article right here). This week, I’m also in the Columbia Journalism Review, arguing that the media’s speculation about catastrophic Election Night scenarios only makes it more likely that the slow counting of mail-in votes will be cast in a sinister light. Lastly, a forthcoming essay I wrote for The Believer about the literature of the City Southwest is being adapted into a segment on the debut episode of Black Mountain Radio, a new show on Las Vegas’ KUNV and Reno’s KWNW. Nevadans, set your FM dial to 91.5 or 97.7 this Sunday at 7PM Eastern/4PM Pacific; everyone else, you can livestream the show here, and I’m told it’ll also be available as a podcast download in the near future.

What a blessing that the intergalactic Puerto Rican heartthrob Ozuna dropped his new album, Enoc, in early September, just as the election was picking up steam and the weather here in New England was beginning to make outdoor, socially-distant socializing a bit less manageable. Ozuna’s silky voice and snappy flow makes Enoc an ideal companion for the fall—  the album is laid-back in a way that makes drawing inward feel therapeutic rather than forced. Effortless single “Caramelo” is a good introduction to Ozuna’s work, though I’m partial to “No Se Da Cuenta,” which is a bit more dynamic and includes a verse from Daddy Yankee, who is both Reggaeton’s founding father and, if there’s any justice in this world, a future winner of the Nobel Peace Prize. Baile, friends. We’re gonna get through this.

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‘Cette brume insensée’ en la final del prix Les Inrockuptibles.

les inrock2inrock1Dans la catégorie Prix du roman (ou récit littéraire) étranger sont nommés :

Colson Whitehead : Nickel Boys (Albin Michel)
Aharon Appelfeld : Mon père et ma mère (L’Olivier)
Lucy Ellmann : Les Lionnes (Seuil)
Enrique Vila-Matas : Cette brume insensée (Actes Sud)
JK Stefansson : Lumière d’été, puis vient la nuit (Grasset)
Etgar Keret : Incidents au fond de la galaxie (L’Olivier)
Patti Smith : L’Année du singe (Gallimard)
Maya Angelou : Rassemblez-vous en mon nom (Notabilia/Noir sur blanc)
Deborah Levy : Le Coût de la vie et Ce que je ne veux pas savoir (Le Sous-Sol)
Charles Yu : Chinatown, intérieur (Aux Forges du Vulcain)

https://www.lesinrocks.com/2020/10/15/livres/livres/voici-les-selections-du-premier-prix-litteraire-des-inrockuptibles/

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NUNCA REGRESAMOS [Café Perec]

rollingRecordaba Marta Rebón, el otro día, unas palabras de Tolstói: “Bajo el influjo de la música me parece que siento lo que en realidad no siento, que entiendo lo que no entiendo, que puedo hacer lo que no puedo”. Creo que es así, que la música puede ayudarnos a ser otros. De hecho, en ocasiones la música ha logrado que mi entusiasmo por una lectura fuera más allá de lo razonable. La última vez que me ocurrió esto fue leyendo a W.G. Sebald. Es posible que esto sea algo que también ha experimentado Cristian Crusat, que en W. G. Sebald en el corazón de Europa (WunderKammer) subraya con fervor pensamientos de este autor, entre ellos uno de Los anillos de Saturno: “La modernidad encierra un rasgo terrible: nunca regresamos”.

Esta sentencia, que parece decirnos que el mundo contemporáneo es un río sin retorno, habla también para Crusat del modo en que se viaja en nuestros días, pues se sabe que Sebald prefería conocer media docena de ciudades que significaran algo para él que decir, al final de su vida, que había estado en casi todas partes. Esa media docena de sitios me hace acordarme de Joan de Sagarra, al que le basta con seis contados lugares del mundo a los que vuelve siempre. Cristian Crusat, por su parte, regresa cada año a Ámsterdam al 107 de la calle Wijenburg, donde estuvo un día su vivienda y donde imagino que, por mínimos que sean, registra los cambios que en su ausencia se han producido en la casa y el barrio, al tiempo que confirma la dura ley de la modernidad: esa sensación de que regresar al hogar sólo puede ser un espejismo. Porque nunca regresamos. Tengámoslo en cuenta y así evitaremos malentendidos, me digo mientras escucho Time Waits For No One (El tiempo no espera a nadie) y recuerdo  que en la primera semana de este mes –con medio país convencido ilusamente de que pronto continuaremos con todo igual que antes: sin virus y como si nada hubiera ocurrido–, Daniel Mendelsohn publicó en The Paris Review un artículo en el que advertía de la oscuridad en la que desembocaban todas las incursiones de Sebald en el sombrío e inaccesible pasado.

Y decía Mendelsohn que en Homero estaba muy claro ese regreso, mientras que, por ejemplo, en un libro como Los anillos de Saturno, todo lo que se refería al pasado aparecía oscuro y hundido en mil enigmas, tal como ocurre, me digo ahora, en esa página de Sebald en la que le vemos llegar a la playa de Schveningen, en La Haya, y creer que ha comprendido, medio en sueños, la totalidad de lo que ha ido oyendo en holandés, lo que le lleva a la equivoca impresión de haber reencontrado su hogar. Si los anillos narrativos de Homero nos encauzan hacia la luz y la revelación, dice Mendelsohn, los de Sebald conducen a una serie de puertas cerradas. Por eso, al releer a este autor, uno acaba advirtiendo que internarse en él es navegar por el rio sin retorno de una prosa que convive con la mayor de nuestras certezas: la tiniebla y misterio en el que, de un modo imparable día tras día, con gran vorágine, se va hundiendo nuestro pasado; lo dice la canción: el tiempo no espera a nadie.

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El Cadaqués de ‘Cette brume insensée’, hoy en La Croix: «Una muy bella ficción»

En una ficción muy hermosa, el gran novelista Vila-Matas nos lleva a escuchar las preguntas del escritor lidiando con las trampas y desafíos del mundo actual.

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Esta bruma insensata, también presente en el epígrafe, circula a lo largo de esta gran novela y Simon Schneider el narrador la evoca frente al cielo o al mar o un cuadro de Monet. La luz, apareciendo de manera inesperada, le provoca una aspiración al infinito que ya no espera deslizar en la escritura. Solo, cerca de Cadaqués, en su casa en ruinas, ha renunciado a sus sueños literarios y vive pobremente de las modestas sumas que le otorga su hermano Rainer Bros a cambio de citas literarias que le envía por e-mail.

Rainer se ha convertido en un escritor de éxito en Nueva York, ocultando, como Salinger y Pynchon, su vida y su rostro. En un nuevo correo electrónico, se encuentra con Simon en Barcelona el 27 de octubre de 2017, fecha del referéndum de independencia. ¿Por qué quiere verlo después de veinte años de silencio? Rainer siempre lo ha despreciado, él, el proveedor de citas, bloqueado en la escritura y la lectura, refugiándose en copiar como el Bartleby de Melville cuya sombra acecha el mundo de Vila-Matas.

Creyéndose obligado a elegir entre la alegría -porque para él «vivir es construir ficciones» – y el rechazo, el retraimiento, el fracaso, Simón se refugió en el fracaso. Menos silencioso que el misterioso Bartleby, mira hacia atrás en su vida durante su viaje a Barcelona, ​​su sinuoso monólogo fluye, se le escapa, desborda de sentido de manera liviana, en confesiones, en preguntas.

De su padre, fallecido recientemente, trató de poner a distancia «  este trágico sentimiento de vida  » que heredó. Y luego, de repente, piensa en agujeros negros en el universo, no vacíos, sino llenos. Nada escapa a ella, salvo “  una energía nacida de la ausencia  ”, una discreta metáfora, una fuerza que nos trae de vuelta las preguntas dejadas de lado: ¿Por qué ya no rezamos a Dios como antes? ¿Por qué no le suplicamos como Unamuno? ¿Tenía razón su padre al pensar que la mayor tragedia es la desaparición de Dios?

 Otro borrado preocupa a Simon: uno que amenaza a seres humanos a los que realmente es imposible alcanzar. Lo que queda de Rainer en el hombre que se presenta, en la cita, agotado, borracho, agresivo y desesperado, pretendiendo ser Thomas Pynchon, entonces pariente de Pynchon, y aceptando finalmente una discusión sobre dos concepciones de ¿literatura? La de Simón tiene en cuenta la angustia de la muerte y «  esta impresión de que la vida es como una sentencia incompleta que a la larga no está a la altura de lo que esperábamos  «.

En los libros de Rainer, hechos a partir de citas enviadas por Simon, ¿dónde está el marco? ¿Por qué te escondiste detrás de los mensajes de texto? «La  no ficción piensa que está copiando la realidad cuando en realidad se contenta con copiar una copia de una copia de una copia  », le dice Simon a Rainer. Aunque aparentemente a gusto con la mercantilización, la masificación del arte, la mecanización, Rainer se retira. No sin haber sufrido también, se dijo Simón, la imposibilidad de mantener la fe en la literatura en un momento en el que «  la Red … sabe todo sobre nosotros y suplanta a los escritores en su tarea». ». Afortunadamente, el terrible inventario elaborado por Vila-Matas conduce a un gran éxito romántico: la novela de Simon está terminada. Con, en las últimas líneas, un guiño irónico : «A veces, cuando veo que he tenido que escribir sobre un tiempo ya tan caducado, me pregunto si no será que a lo mejor, como dicen algunos, a la ficción le gusta el pasado y por eso tiende a correr el riesgo de no ser ya sino cosa del pasado, que es lo que solían decir los hegelianos hablando del arte en general y Borges hablando de la lluvia»

Francine de Martinoir

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Promenade / PARÍS / Dominique Gonzalez-Foerster / Musée Galliera.

Dejeneur sur l´herbe a Piera (Catalogne). Famille V-M.

Dejeneur sur l´herbe a Piera (Catalogne). Famille V-M.

Nuit Blanche /  Dominique Gonzalez-Foerster / París,  Musée Galliera

PROMENADE [Installation sonore]

Artiste expérimentale, née en 1965 et basée à Paris, Dominique Gonzalez- Foerster explore depuis 1990 les modalités des relations sensorielles et cognitives entre les corps et les lieux, réels ou de fiction, jusqu’à interroger la distance entre la vie organique et l’œuvre. Métabolisant références littéraires et cinématographiques, architecturales et musicales, scientifiques ou pop, elle crée des « chambres » et des « intérieurs », des « jardins », des « attractions » et des « planètes », dans les multiples sens que ces termes prennent dans les textes de Virginia Woolf ou Nathaniel Hawthorne, des sœurs Brontë ou de Thomas Pynchon, de Joanna Russ ou de Philip K. Dick. Chez Dominique Gonzalez-Foerster, cette interrogation des espaces s’étend vers un questionnement de la neutralité implicite des pratiques et des lieux d’exposition. Ses « mises en espace », « anticipations » et « apparitions » envahissent le domaine des sens du spectateur pour opérer des modifications intentionnelles dans sa mémoire et son imagination.

Son installation sonore PROMENADE envahit le péristyle du Palais Galliera et propose au spectateur une immersion toute particulière, dans une jungle sonore, sous une pluie tropicale.

https://quefaire.paris.fr/107751/dominique-gonzalez-foerster

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HETERÓNIMOS EN EL JARDÍN [Café Perec]

jardín de un montasterio de Sintra.

jardín de un montasterio de Sintra.

Publicó Elba en 2018 dos libros que parecían primos hermanos: El jardín perdido, de Jorn de Précy, y Jardines en tiempo de guerra, de Teodor Cerić. Empecé por el segundo, y comenté aquí mismo el trabajo de Marco Martella, esforzado recopilador de los informes de Cerić sobre los diversos jardines que este joven poeta croata, tras escapar del cerco de Sarajevo, visitó durante siete años en largo viaje a la deriva por Europa; entre ellos, el sórdido lugar florido que Beckett muy beckettianamente trató de crear en la tierra baldía de Ussy.

Tras su deriva de siete años, Cerić había regresado a su país natal, instalándose en una casa al norte de Sarajevo, donde, tras renunciar radicalmente a la escritura, se dedicaba exclusivamente a la creación de su propio jardín, una especie de refugio para siempre, un fascinante espacio aseguraban los pocos que habían logrado verlo. Pese a su radical adiós de la literatura, Cerić había cedido a la presión de Martella y le había enviado para la parisina revista Jardins diversas descripciones de los vergeles vistos –algunos hasta trabajados por él– en su larga odisea europea. Y era con esas descripciones con las que Martella había montado Jardines en tiempo de guerra, libro al que debo gran parte de mi repentina e inesperada afición por esa otra manera de estar en el mundo: el universo de los jardines. Todo sea dicho: también le debo esa súbita afición a la lectura del tratado fabuloso de Jorn de Précy, el enigmático jardinero islandés, autor de ese insólito libro de reflexiones que es El jardín perdido, escrito en 1912 y exhumado hace dos años, vía también Martella, con quien el año pasado, a iniciativa suya, intercambié unos cuantos correos que parece que se incluirán en un libro suyo que publicará Elba el año próximo.

Tal vez su primer correo me lo envió Martella al sospechar que yo, recalcitrante espía de los que “prefieren no escribir”, había entrado en contacto con Cerić y sabía hasta dónde se encontraba la casa con jardín al norte de Croacia. De hecho, ya en su primer mensaje, me preguntó directamente por el estado del jardín, como si diera por hecho que lo había visto. Lo que le respondí fue atrevido, fue imprudente y, además, horrible, y a veces hasta me da miedo recordarlo, y pienso que será mejor que siga siendo secreto por un tiempo. Me lo he vuelto a decir hace un rato cuando he comprado Un pequeño mundo, un mundo perfecto, el título que acaba de publicar Martella en Elba: una sucesión implacable de críticas de jardines, con diatriba incluida para el muy desmesurado Versalles. Leer ahí la palabra “heterónimos” en la breve y discreta solapa de ese libro me ha provocado una cierta sorpresa, aunque en el fondo, muy en el fondo, lo que la nota por fin desvela me lo esperaba, o temía: “Marco Martella (Roma, 1962) dirige la revista Jardins desde 2010 y bajo los heterónimos de Jorn de Précy y Teodor Cerić, ha publicado El jardín perdido (2018) y Jardines en tiempo de guerra (2018), respectivamente”.

¿Por qué le diría aquello tan imprudente, tan horrible?

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ESTA BRUMA INSENSATA, la recepción en Francia.

 

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Depuis trente ans et presque autant de livres, Enrique Vila-Matas poursuit une œuvre dont la cohérence est la beauté ne se sont jamais démenties ; une œuvre dont, d’une certaine façon presque Borgesienne, la cohérence est la beauté. (…). Son nouveau roman, Cette brume insensée, est à la fois l’un des plus complexes, ce qui ne doit pas décourager le lecteur, bien au contraire, et des plus essentiels de tous ceux qui l’ont précédé.

Olivier Mony, LIVRES HEBDO
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Ludique et grave, Cette brume insensée est une nouvelle réussite.

Il y a un charme, au sens le plus ésotérique du terme, à l’œuvre dans le dernier Vila-Matas. On y entre comme en terrain familier, mais on s’y égare comme dans un territoire inconnu. On a déjà vu ces reliefs, et pourtant c’est encore le vertige de la première fois qu’on a lu Le Mal de Montano qui nous prend.

Damien Aubel, TRANSFUGE
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Le grand écrivain espagnol libère les pouvoirs magiques de la littérature, entre métalangage et métaphysique, pour défier la réalité même.

LES INROCKUPTIBLES
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Tel un prestidigitateur qui nous aurait faussement dévoilé ses secrets, il joue à nouveau à brouiller les frontières entre vie et littérature.

On y redécouvre sa posture typique, un peu comédien, un peu cabotin, prince de l’ironie, jamais à court d’une référence littéraire, prodigue en aphorismes impénétrables. (…). Accrochez-vous donc , au moment d’entrer dans le labyrinthe, à cette devise boussole consolante, tirée d’un autre roman de Vila-Matas, Mastroianni-sur-Mer : « Ne rien comprendre est une porte qui s’ouvre. »

Bernard Quiriny, LIRE LE MAGAZINE LITTÉRAIRE
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Cette brume insensée est un fier hommage aux écrivains, à la littérature et à ses immenses pouvoirs magnétiques.

Alexandre Fillon, LES ÉCHOS WEEK-END
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Écrire ou ne pas écrire, telle est la question, mais aussi lire ou ne pas lire. « Parce qu’il y avait chez tout lecteur, ajouta Rainer, une petite voix qui lui disait tout bas à propos de tout ce qu’il lisait, aussi extraordinaire que fût la lecture : Et alors ? » Tous les textes d’Enrique Vila-Matas tâchent de répondre à cette question.

Mathieu Lindon, LIBÉRATION
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Fidèle à ses obsessions, le maître espagnol s’amuse du néant globalisé en multipliant chaussetrapes littéraires et hommages à certains de ses auteurs fétiches : Beckett, Pynchon, Queneau.

Didier Jacob, L’OBS
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Enrique Vila-Matas jubile dans ce roman foisonnant qui pétille d’intelligence et d’érudition tout en invitant une graine de folie sans qui, du style au rythme, de la musique à l’action, un roman ne serait pas ce qu’il est : un pur plaisir d’évocations.

François Xavier, SALON LITTÉRAIRE
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Aussi Cette brume insensée est-elle tout cela à la fois. Un concentré lucide de doute et de foi, de désarroi et de joie, de clair et d’obscur. Avec un retournement final et un gros zeste d’humour qui rend la tragédie supportable. Et même délectable.

Florence Noiville, LE MONDE DES LIVRES
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Avec ce nouvel opus, Enrique Vila- Matas (né en 1948) place plus que jamais la littérature au centre de son oeuvre romanesque. En en faisant à la fois le sujet de son roman et son personnage principal, il réalise un beau tour de passe-passe : transformer la littérature en fiction.

Didier Garcia, LE MATRICULE DES ANGES

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Introducción de Adam Thirlwell a la entrevista (Otoño 2020) con Vila-Matas en The París Review

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He   writing   of   Enrique   Vila-Matas   is   marked  by  a  dazzling  array  of  quota-tion, plagiarism, frames, self-plagiarism, digressions  and  meta-digressions:  an  intense  and  witty textual delirium that has made him one of the most original and celebrated writers in the Spanish language. Born in Barcelona in 1948, he published his   first   novel—a   single,   sternly   uninterrupted   sentence—in  1973.  Continuing  his  fidelity  to  the  myth  of  the  avant-garde  writer,  he  then  moved  to  Paris,  living  in  a  garret  rented  from  Marguerite  Duras,  before  returning  to  Barcelona,  where  he  spent  the  next  decade  publishing  novels,  a  story  collection, and literary essays. It  was  with  his  sixth  book,  however,  A  Brief  History   of   Portable   Literature   (1985,   translation   2015).  The book poses as a history of a secret society of twentieth-century artists and writers, including Duchamp, Walter Benjamin, Kafka, and others. Its reckless linking of real names to imaginary quotations and vice versa, its mingling  of  fiction  with  history,  made  him  notorious—and  represented  a  new moment in European fiction. Reality can only be apprehended through a comical, dazzling network of texts—that was the book’s basic proposition, and  its  implications  and  complications  are  what  Vila-Matas  has  continued  to explore in wildly deconstructive novels like Bartleby & Co. (2000, 2007), Montano’s Malady (2002, 2007), and Never Any End to Paris (2003, 2011), as well as in critical fictions that include Chet Baker piensa en su arte (Chet Baker thinks about his art) (2011), The Illogic of Kassel (2014, 2015), and Marienbad électrique (Electric Marienbad) (2015). Vila-Matas has won many grand awards (the Premio Rómulo Gallegos, the  Premio  Herralde,  the  Premio  Leteo,  the  Prix  Médicis,  the Premio Formentor, The Premio de la Fil de Guadalajara among  others),  but in person he is modest and generous, always solicitous toward younger generations  —I  first  met  him  a  few  years  ago  through  our  mutual  friends  Alejandro  Zambra  and  Valeria  Luiselli.  He  dresses  with  elegant  reserve,  a  disguise  for  a  mischievous,  fantastical  soul.  We  conducted  this  interview  over two prolonged sessions in Barcelona last summer and fall, speaking in a  mixture  of  French  and  Spanish  while  his  agent,  Mònica  Martín,  offered  interpretive aid and sometimes joined in the conversation. This polyglot mix-ture  was  transcribed,  edited,  then  retranslated  into  Spanish  and  rewritten  by  Vila-Matas  before  being  definitively  translated  into  English.  Its  multi-lingual,  multilayered  history  seems  an  accurate  analogue  to  Vila-Matas’s  polymorphous style.  According to the terms of Vila-Matas’s thinking, the real can only fully acquire a luminous existence when inserted into a prior network of words— even, for instance, a conversation. Both sessions of our interview took place in the gardens of the Hotel Alma in Barcelona. Vila-Matas chose the location partly for its peacefulness—but really, he observed, because it was where he set  the  final  exchanges  of  his  most  recent  novel,  Esta  bruma  insensata  (This  senseless haze) (2019). The two conversations, one fictional, one real, could therefore gradually infiltrate each other—this was his hope—and reach their own separate level of truth.  After our final session, before we headed off for coffee at the Europa Café on  Diagonal,  Vila-Matas  invited  me  over  to  his  apartment  and  showed  me  his small writing room, the bookshelves of which were filled with works by his  beloved  authors—Beckett,  Kafka,  Tabucchi,  Duras,  Joyce,  Walser,  and  friends like Rodrigo Fresán and Roberto Bolaño. That space, I began to think, was  the  visual  form  of  Vila-Matas’s  literary  philosophy—fragile,  futuristic,  and  infinitely  valuable:  an  idea  of  writing  as  a  singular,  patient  process  that  can absorb and create the hyper world outside it.

Adam Thirlwell

https://www.theparisreview.org/interviews/7600/the-art-of-fiction-no-247-enrique-vila-matas

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Barbería de Manhattan (foto de Vila-Matas

Barbería de Manhattan (foto de Vila-Matas

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Bibliografía francesa de CETTE BRUME INSENSÉE (agosto-septiembre 2020)

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  1. Kaprièlian, Nelly. Liberation de les pouvoirs magiques de la littérature. Les Inrockuptibles. Aout 2020.
  2. La viduité. Dédoublement de la disparition. Viduite.wordpress. 7/08/2020.
  3. Fillon, Alexandre. Vive l’écriture! Les echos (15 coups de coeur de la rentree). 27/08/2020.
  4. Quiriny, Bernard. Artisan du faux-semblant. Le Magazine Littéraire. Septembre 2020.
  5. Mony, Olivier. Visible, invisible. Le Magazine. Septembre 2020.
  6. Anonyme. L’un de ses plus complexes et des plus essentiels romans. Livres Hebdo. Septembre 2020.
  7. Lindon, Mathieu. VM et le «facteur fraternel». Liberation. Septembre 2020.
  8. Noiville, Florence. Enrique Vila-Matas, antibrouillard. Le Monde. 17/09/2020.
  9. Jacob, Didier. Contre son frère Bros. Le Nouvel Observateur. 18/09/2020.
  10. Chaume, Delphine. Magnifique roman. Un livre un jour [France 3 / France Culture]. 20/09/2020.
  11. Perreau, Yann. Portrait fascinant et vertigineux de Pynchon. Les Inrockuptibes. 21/09/2020.
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EL TALENTO DE DELPHINE CHAUME [FRANCE CULTURE] AL RECOMENDAR ‘CETTE BRUME INSENSÉE

DELPhine chaumeAujourd’hui j’avais envie de parler du magnifique roman d’Enrique Vila-Matas @ActesSud Cette brume insensée formée des mots des écrivains et créant un monde peut-être plus tangible que le monde réel…

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LE MONDE /// Cette brume insensée: Vila-Matas, antibrouillard

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LE MONDE ///  Cette brume insensée: Enrique Vila-Matas, antibrouillard

Par Publié aujourd’hui à 18h00, vendredi 18/09/20

https://www.lemonde.fr/livres/article/2020/09/18/cette-brume-insensee-enrique-vila-matas-antibrouillard_6052782_3260.html

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Soixante-douze ans, l’âge idéal pour un bilan. Mais qu’inscrire dans la colonne des plus et dans celle des moins ? Le narrateur d’Enrique Vila-Matas, Simon Schneider, n’y voit plus rien. D’où ce titre, emprunté à Raymond Queneau (1903-1976) : « Cette brume insensée où s’agitent des ombres, comment pourrais-je l’éclaircir ? »

Tout est dit dans ces quelques mots. L’ombre, c’est lui, Simon, un écrivain raté, un grand lettré pourtant, érudit comme on n’en fait plus – mais n’est-ce pas justement là une part du problème ? Cet anachronisme vivant, ce boulimique de lecture et d’écriture, a passé son existence à accumuler des citations, cédant à une « nécessité absolue d’absorber toutes les phrases du monde ». Et comme il faut bien vivre, il s’est reconverti dans le commerce desdites pensées. « Simon Schneider, fournisseur de citations littéraires », peut-on lire sur sa carte de visite. Pour diversifier son gagne-pain, il est aussi « traducteur préalable », comprenez qu’il « anticipe les difficultés pour le traducteur star » qui signera la version finale, Simon, lui, restant, comme d’habitude, dans l’obscurité.

A propos d’« ombres qui s’agitent », voilà que Vila-Matas fait ici entrer en scène un deuxième personnage, Bros, qui ressemble à Simon, et pour cause. C’est son frère, écrivain lui aussi : le même en « réussi » – enfin, selon les critères de notre époque. Faute de percer en Espagne, Bros a changé de nom et s’est installé aux Etats-Unis, où il a efficacement programmé sa célébrité mondiale en devenant invisible, comme Thomas Pynchon et J. D. Salinger. Peu importe ce qu’il livre au public, il est désormais une star, si bien que, lorsqu’il propose que Simon devienne son fournisseur de citations – comme ça, de loin, sans jamais le voir –, ce dernier accepte pour des raisons alimentaires. Mais avec, dans la bouche, un étrange mélange de soulagement, d’amertume et d’humiliation.

Comme dans toute son œuvre, c’est sur l’écriture – l’« impulsion tyrannique », le besoin viscéral de compléter une phrase pour éclairer l’opacité du monde – que s’interroge ici le grand écrivain barcelonais. Peut-être oppose-t-il de façon un peu démonstrative culture savante et industrie du divertissement – d’une part, le bon écrivain raté, « à l’ancienne », solitaire, romantique presque ; de l’autre, le produit commercial qui plaît et réussit. Mais force est de reconnaître que son portrait de Simon en dit long sur la manière dont un « vétéran » de la plume peut aujourd’hui se sentir égaré dans un monde privé de sens et de repères – la « brume insensée » de Queneau. Perdu, incompris, ignoré, mais aussi déchiré, clivé.

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Lire aussi, sur « Chet Baker pense à son art » (2011) : Enrique Vila-Matas :  conscience comique.

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Vila-Matas, ou plutôt son double, parle a Cette brume insensée de « la disjonction entre la dévalorisation de cette putain d’écriture (avec la renonciation logique qui s’ensuivait) ou l’adhésion à la foi, à la joie et à la continuité ». Simon explique parfaitement cette oscillation qui le taraude : « D’un côté, il y a une tendance chez moi à me précipiter sur ma propre ombre. Et, de l’autre, un désir d’ascension, une tendance à voyager vers le lointain éther d’une bonne lumière matinale dans laquelle trouver enfin, quoique brumeux, mon véritable point de vue »… sur une table d’écriture. Car Simon, évidemment, n’a jamais trouvé mieux que les mots comme réponse au chaos. C’est même son seul objectif clair dans la vie : mettre un point au terme d’une phrase.

Aussi Cette brume insensée est-elle tout cela à la fois. Un concentré lucide de doute et de foi, de désarroi et de joie, de clair et d’obscur. Avec un retournement final et un gros zeste d’humour qui rend la tragédie supportable. Et même délectable.

Signalons, du même auteur, par le même traducteur, la parution en poche de « Paris ne finit jamais », Babel, 288 p., 7,90 €.

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CETTE BRUME INSENSÉE a Le Nouvel Observateur (L’Obs)

Raul Ruiz en Valparaíso-3 [1280x768]Ecrivain raté, traducteursans avenir, Simon collectionneles citations de grands écrivains.Il peste, depuis la maison qu’ila héritée de son père, contre sonfrère Bros, qui a connu, lui,un immense succès à New Yorken écrivant de brefs livres,avec l’aide de Simon. Fidèlea ses obsessions, le maîtreespagnol s’amuse du néantglobalisé en multipliant chausse-trapes littéraires et hommages àcertains de ses auteurs fétiches :Beckett, Pynchon, Queneau.

DIDIER JACOB,

Le Nouvel Observateur (L’Obs)

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Les pouvoirs magiques de la littérature [Kaprièlian sur ‘Cette brume insensée’, a LES iNROCKUPTIBLES]

tam tamDans  CETTE BRUME INSENSÉE (Actes Sud) le grand écrivain espagnol libère les pouvoirs magiques de la littérature, entre métalangage et métaphysique, pour défier la réalité meme.

[Nelly Kaprièlian, LES INROCKUPTIBLES. Sept 2020]

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EL DIBUJO DE LA VIDA [Café Perec] ó EL ASCENSO AL PAS DE QUENEAU.

Dibujo en GPS de Raymond Queneau por Étienne LécroartEstaba siguiendo en televisión el Tour, el ascenso al Pas de Peyrol, cuando me pregunté qué había sido de Stephen Lund, que también era ciclista, pero de otro estilo.  Cinco años antes había escrito sobre Lund al enterarme de que en su ciudad natal, Victoria, Canadá, salía a pasear en bicicleta y, valiéndose de la aplicación Strava, se divertía registrando sus itinerarios y creando curiosas “figuras”, que publicaba en su web GPS Doodles.

¿Qué habría sido de aquel “atleta creativo” que animaba sus entrenamientos con aplicaciones de seguimiento que muchas veces trazaban figuras extravagantes en mapas para GPS? Al principio, Lund sólo pretendía rastrear y analizar su desempeño como corredor, pero se topó con la magia cuando vio que su pedaleo podía crear en Strava tanto perfiles humanos como mensajes escritos. Entonces, un glorioso primer día de 2015, salió temprano de casa y conmovió a sus paisanos cuando con su recorrido en bicicleta trazó en su GPS una felicitación de Año Nuevo en las calles de Victoria.

Investigué en la Red qué había sido de Lund y de su extraña forma de vida y descubrí que en el siniestro 2020 se volatilizaban a mediados de abril las huellas de sus aventuras ciclistas. Y me aterró la posibilidad de que se hubiera cruzado en su vida cualquier contratiempo tan propio de nuestros días, aunque al final decidí no obsesionarme y pensar en otra cosa y fui a caer en algo que no estaba lejos del mundo de Lund, fui a pensar en un deliberado retrato del escritor Raymond Queneau trazado con GPS sobre un mapa de París. Era un retrato que me había regalado un dibujante francés, un  miembro de OuLiPo que había participado en una reunión de hacía ya tres años de este grupo, reunión a la que había asistido invitado por Eduardo Berti, y por Pablo Martín Sánchez, el único español miembro de OuLiPo.

Al regresar a Barcelona, había enmarcado aquel dibujo y lo había colgado en una pared de casa, y de hecho tenía la vaga pero a veces consistente sospecha de que el retrato había estado ejerciendo un influjo especial sobre mí, hasta el punto de intervenir en la elaboración de la novela que publiqué el año pasado y que, tras superar variadas brumas y ascender a diversas cumbres, incluida la que llamo en secreto Pas de Queneau, había acabado titulando con unas palabras precisamente del tal Queneau.

No recordaba cómo se llamaba el dibujante y lo pregunté por correo a Martín Sánchez, que tuvo la amabilidad de decirme: “Sin duda se trata de Étienne Lécroart (miembro del OuLiPo y del Oubapo), que en aquella reunión presentó dos retratos, uno “en creux” de Emmanuel Carrère y el de Queneau que, por lo que me cuentas, te regaló a ti y cuyas líneas suman un total de 110 kilómetros por las calles de París”.

Y fue curioso. Al leer esos datos, creí entrever de pronto un mundo en el que no resultaría del todo imposible que, en su pedaleo interrumpido de abril,  Lund hubiera sido relevado por Lécroart, que así de algún modo habría ido reforzando la continuidad del dibujo de la vida, cada día, por cierto, más amenazado. ¿O no?

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Leonardo Valencia entrevistado en Cuadernos Hispanoamericanos. Sept 2020

leonardo valenciaPersonalmente, una de mis deudas mayores es con Enrique Vila-Matas, un ejemplo de escritor libre entre muchas tradiciones. Recuerdo con afecto que él mismo se ofreció a presentar mi primera novela, El desterrado, en un almuerzo de prensa en el Set Portes en Barcelona. Yo no me habría atrevido a pedírselo. Fue un gran apoyo, porque los periodistas me bombardeaban de preguntas y yo estaba aterrado por no saber cómo explicar lo que había escrito, era mi primera novela, hasta que Enrique levantó la mano, los apuntó con el índice con esa expresión que a veces parece furibunda pero que es de una profunda ironía y de un humor radical y les dijo: «la literatura pura no se debe explicar». Fuimos vecinos del mismo barrio de Gracia durante varios años hasta que se mudó al Eixample. Es un placer y un reto intelectual conversar con él. La última vez lo vi en Nantes y nos disputamos ferozmente un ejemplar de Las aguas estrechas de Julien Gracq. Hay foto. Luego está mi maestro catalán, Enric Sullà, un gran estudioso del arte narrativo de quien aprendí mucho, por él descubrí la poesía de Carles Riba. Fue mi director de tesis doctoral y me invitó a dar clases de literatura en la Universidad Autónoma de Barcelona. De igual manera, Óscar Vilarroya, uno de los más destacados investigadores de neurociencias en España y que también escribe teatro y narrativa, de quien traduje al castellano uno de sus ensayos y es un gran amigo. Y hay muchos más amigos y amigas españoles, tendría que escribir un libro sobre todos ellos.

Por supuesto, también hay mucho que criticaría de España. El medio literario se ha frivolizado en gran parte, quizá por la banalización del mundo editorial global. En algunos editores, hay una soberbia inexplicable, cuando lo que hacen es replicar lo que descubren editores realmente arriesgados en Frankfurt, París, Bologna, Londres y Nueva York. Gran parte de la crítica literaria periodística está sometida a la industria editorial y a un endogámico espíritu de capilla y sus críticas no se diferencian de notas promocionales, con excepciones contadas como J. Ernesto Ayala-Dip y pocos más. Muchos escritores catalanes actuales, casi todos, me decepcionaron cuando se sometieron sin autocrítica al discurso nacionalista o se quedaron callados, y muchos siguen callados convenientemente. Luego de conocer el famoso seny, apenas llegué a Barcelona en 1998, me pasé años preguntándome dónde estaba su contraparta, la rauxa catalana. La respuesta llegó devastadora diez años después.

Aprecio y admiro a grandes poetas, narradores y ensayistas españoles. Son ineludibles Antonio Gamoneda, Leopoldo María Panero, Gimferrer, Gabriel Ferrater, Olvido García Valdés o Chantal Maillard. La prosa de las novelas y los ensayos de José María Ridao, desde Mar muerto a Radicales libres, Filosofía accidental o El vacío elocuente es deslumbrante, única, uno de los autores europeos de primera línea, en la línea de Semprún, Goytisolo, Vila-Matas, Marías o Cercas. Josep Pla es un maravilloso planeta aparte. Y ya hablé de mi devoción por la mayor prosista y pensadora española, María Zambrano. (De una larga entrevista para Cuadernos Hispanoamericanos)

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Vila-Matas dans ‘Livres Hebdo’

emprendes2008_article_030_01_012‘Cette brume insensée’, una de las novelas más complejas y esenciales de todas las que ha escrito.

Enrique Vila-Matas poursuit une œuvre dont la cohérence et la beauté ne se sont jamais démenties (…) Son nouveau roman est à la fois l’un des plus complexes, et des plus essentiels de tous ceux qui l’ont précédé”

Livres Hebdo

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Writers at Work The Paris Review Interviews.

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Pynchon à Barcelone. [Transfuge, Rentrée]

20200905_204514«Ludique et grave, Cette brume insensée est une nouvelle réussite.  Il y a un charme, au sens le plus ésotérique du terme, à l’oeuvre dans le dernier Vila-Matas. On y entre comme en terrain familier, mais on s’y égare comme dans un territoire inconnu.  (Damien Aubel, Pynchon á BarceloneTransfuge)

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ADAM THIRLWELL CON VILA-MATAS EN PARIS REVIEW, OTOÑO 2020

adam tSin permiso para publicar íntegra la larga entrevista, damos aquí el inicio, las primeras líneas del encuentro  de Adam Thirlwell con Vila-Matas en el jardín del hotel Alma, de Barcelona, con destino a The Paris Review. Otoño 2020. Recién publicada en Nueva York.

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Mathieu Lindon LEE (y nunca mejor dicho) CETTE BRUME INSENSÉE.

Enrique Vila-Matas et le «facteur fraternel»

Mathieu Lindon — Liberation

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 «Un portrait de l’artiste par son frère mal dégrossi.» C’est ainsi que le frère du personnage écrivain voyait son propre travail dans Distance, du Sud-Africain Ivan Vladislavić, dont on parlait ici la semaine dernière en évoquant déjà Enrique Vila-Matas et le nouveau roman de l’Espagnol né en 1948. Parce que, si le narrateur de Cette brume insensée est un simple «artiste citeur», un «traducteur préalable», c’est qu’il envoie en langage codé à sa façon des citations à son frère disparu de la circulation pour devenir «l’un des exemples les plus retentissants et réussis de la façon d’acquérir la célébrité en la fuyant». Ce frère est une star mystérieuse de la littérature sous le nom de Rainer Bros mais qui sait s’il ne fait pas partie aussi de l’écriture en bande organisée des romans de Thomas Pynchon? Car le narrateur a beaucoup d’imagination et peu de rapports avec son frère depuis des années, «nous nous sentions tous les deux aussi déconcertés l’un que l’autre face au facteur fraternel et ne savions pas comment gérer le simple fait d’être des frères». Sa distance au monde semble aussi une anomalie, tandis que la Catalogne, en toile de fond, déclare son indépendance à moins que ce ne soit qu’une fiction, puisqu’une femme assure que «j’avais une facilité cachée à me distancer des choses du monde, qu’elle n’avait jamais vu aucune personne dotée de cette capacité si évidente et si mal employée, […], peu importe qu’il s’agisse de la chute d’une feuille, de la nuit ou d’un empire, ma distanciation pouvait en arriver à être absolue».

Il veut y inscrire d’autres mais le narrateur aurait sa place «au Club des narrateurs non fiables, voire perturbés, en supposant l’existence d’un club de ce nom qui, dans ce cas-là, aurait été probablement fondé par Nabokov». Dans le même ordre d’idée, on apprendra que, remarqué chez Tiffany  & Co. à son arrivée à New York, le fameux frère «faillit gagner le prix Truman Capote pour le comportement le plus extravagant de l’année dans la bijouterie».

Un portrait de l’artiste, c’est toujours le sujet des romans d’Enrique Vila-Matas, l’artiste pouvant ne pas avoir d’œuvre et le portraitiste regorger d’art pour dégrossir plus ou moins ironiquement son sujet, le pousser au comble d’une sophistication qui ressemble à l’exactitude. Les «existences moindres» paraissent conforter le narrateur, par ailleurs «en quête de la phrase perdue», dans une vision paranoïaque d’une vie aussi indéfinissable qu’inaccessible. La situation politique, «embrouillée et labyrinthique» du fait de l’indépendance éventuelle de la Catalogne, s’est selon lui, dans chaque camp, «tellement enlisée dans la propagande et les mensonges qu’elle produisait les mêmes effets que la brume sur le fleuve : empêchant de voir ce qui était réel uniquement jusqu’au moment même où cette brume insensée se levait». Les trois mots qui donnent leur titre au roman viennent d’une phrase de Raymond Queneau placée en épigraphe : «Cette brume insensée où s’agitent des ombres, comment pourrais-je l’éclaircir ?» Son frère dit au narrateur s’être «égaré pendant ces derniers vingt ans dans le puits infect de la littérature contemporaine, car parler du monde de façon représentative avait à voir avec le texte journalistique ou sociologique et telle était la grande faiblesse de toute la littérature qui se faisait ces derniers temps», la littérature étant plus que les littérateurs le sujet de Cette brume insensée.

Toute la fin du roman est explicitement sous le signe de cette littérature et de ses manipulations, que ce soit l’écrivain qui manipule le narrateur ou l’auteur ses lecteurs. L’intertextualité serait une façon d’en finir avec le «fétichisme de l’originalité», si ce n’est qu’elle est employée avec inventivité. Rainer Bros, dans une vision à la Thomas Bernhard, «avait pensé qu’il admirait tous ceux qui avaient cédé au vertige de construire la grande maison (pour toujours») [Une maison pour toujours est le titre d’un des premiers livres d’Enrique Vila-Matas] de la fiction, ce que Michon appelle «le monstrueux édifice de la lettre», mais en réalité, ceux qu’il admirait vraiment, dit-il, étaient ceux qui dans cette maison avaient posé leur brique comme si c’était de la dynamite en se disant : cette fois, le cher bâtiment va enfin sauter dans les airs». Ecrire ou ne pas écrire, telle est la question, mais aussi lire ou ne pas lire. «Parce qu’il y avait chez tout lecteur, ajouta Rainer, une petite voix qui lui disait tout bas à propos de tout ce qu’il lisait, aussi extraordinaire que fût la lecture : Et alors ?» Tous les textes d’Enrique Vila-Matas tâchent de répondre à cette question.

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4 septembre 2020. Liberation.

 

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VISIBLE, INVISIBLE. [sur CETTE BRUME INSENSÉE]

Una obra en la que en cierta forma, casi borgesiana, la coherencia es belleza. De ahí a decir que escribe siempre el mismo libro sería caer en una solemne tontería. Es más bien una persecución de lo que se trata. Y de una maestría. (Olivier Mony, Le Magazine)

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Bernard Quiriny sur Cette brume insensée/ Le Magazine Littéraire/ Sept 2020.

Brume_BQuiriny_2020Vila-Matas seduce, a pesar de sus referencias eruditas, a un vasto público, especialmente al de América Latina y al de Francia, donde recibió el prix Medicis Étranger y la Legión de Honor. Aunque siempre lúdico, este elitismo explica también por qué los book-makers anglosajones, aun citándolo regularmente entre los candidatos al Nobel, no hayan creido verdaderamente en sus posibilidades tanto como en las de Joyce Carol Oates o Murakami. Uno se deleita, sin embargo, imaginando qué patraña o juego inventaría como discurso, en la línea de Dylan del que es fan (uno de sus libros se titula Aire de Dylan); a menos que el Nobel le lleve a querer borrase para siempre, siguiendo su antigua fantasía de desaparición voluntaria.

Artisan du Faux-Semblant / Bernard Quiriny sur Cette brume insensée/ Le Magazine Littéraire/ Sept 2020.

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Introducción de Adam Thirlwell a la entrevista con Vila-Matas en The París Review.

Barbería de Manhattan (foto de Vila-Matas

Barbería de Manhattan (foto de Vila-Matas)

He   writing   of   Enrique   Vila-Matas   is   marked  by  a  dazzling  array  of  quota-tion, plagiarism, frames, self-plagiarism, digressions  and  meta-digressions:  an  intense  and  witty textual delirium that has made him one of the most original and celebrated writers in the Spanish language. Born in Barcelona in 1948, he published his   first   novel—a   single,   sternly   uninterrupted   sentence—in  1973.  Continuing  his  fidelity  to  the  myth  of  the  avant-garde  writer,  he  then  moved  to  Paris,  living  in  a  garret  rented  from  Marguerite  Duras,  before  returning  to  Barcelona,  where  he  spent  the  next  decade  publishing  novels,  a  story  collection, and literary essays. It  was  with  his  sixth  book,  however,  A  Brief  History   of   Portable   Literature   (1985,   translation   2015).  The book poses as a history of a secret society of twentieth-century artists and writers, including Duchamp, Walter Benjamin, Kafka, and others. Its reckless linking of real names to imaginary quotations and vice versa, its mingling  of  fiction  with  history,  made  him  notorious—and  represented  a  new moment in European fiction. Reality can only be apprehended through a comical, dazzling network of texts—that was the book’s basic proposition, and  its  implications  and  complications  are  what  Vila-Matas  has  continued  to explore in wildly deconstructive novels like Bartleby & Co. (2000, 2007), Montano’s Malady (2002, 2007), and Never Any End to Paris (2003, 2011), as well as in critical fictions that include Chet Baker piensa en su arte (Chet Baker thinks about his art) (2011), The Illogic of Kassel (2014, 2015), and Marienbad électrique (Electric Marienbad) (2015). Vila-Matas has won many grand awards (the Premio Rómulo Gallegos, the  Premio  Herralde,  the  Premio  Leteo,  the  Prix  Médicis,  the Premio Formentor, The Premio de la Fil de Guadalajara among  others),  but in person he is modest and generous, always solicitous toward younger generations  —I  first  met  him  a  few  years  ago  through  our  mutual  friends  Alejandro  Zambra  and  Valeria  Luiselli.  He  dresses  with  elegant  reserve,  a  disguise  for  a  mischievous,  fantastical  soul.  We  conducted  this  interview  over two prolonged sessions in Barcelona last summer and fall, speaking in a  mixture  of  French  and  Spanish  while  his  agent,  Mònica  Martín,  offered  interpretive aid and sometimes joined in the conversation. This polyglot mix-ture  was  transcribed,  edited,  then  retranslated  into  Spanish  and  rewritten  by  Vila-Matas  before  being  definitively  translated  into  English.  Its  multi-lingual,  multilayered  history  seems  an  accurate  analogue  to  Vila-Matas’s  polymorphous style.  According to the terms of Vila-Matas’s thinking, the real can only fully acquire a luminous existence when inserted into a prior network of words— even, for instance, a conversation. Both sessions of our interview took place in the gardens of the Hotel Alma in Barcelona. Vila-Matas chose the location partly for its peacefulness—but really, he observed, because it was where he set  the  final  exchanges  of  his  most  recent  novel,  Esta  bruma  insensata  (This  senseless haze) (2019). The two conversations, one fictional, one real, could therefore gradually infiltrate each other—this was his hope—and reach their own separate level of truth.  After our final session, before we headed off for coffee at the Europa Café on  Diagonal,  Vila-Matas  invited  me  over  to  his  apartment  and  showed  me  his small writing room, the bookshelves of which were filled with works by his  beloved  authors—Beckett,  Kafka,  Tabucchi,  Duras,  Joyce,  Walser,  and  friends like Rodrigo Fresán and Roberto Bolaño. That space, I began to think, was  the  visual  form  of  Vila-Matas’s  literary  philosophy—fragile,  futuristic,  and  infinitely  valuable:  an  idea  of  writing  as  a  singular,  patient  process  that  can absorb and create the hyper world outside it.

Adam Thirlwell

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TAN EXALTADOS [Café Perec del 1 SEPT 2020]

SPAIN“Una buena parte de la literatura que me ha gustado no ha tenido nada que ver con la que narra historias al estilo hollywoodiense y sí, en cambio, con la que inventa, por ejemplo, mundos que arrancan de lo biográfico o lo ensayístico –lo prosaico en el sentido cotidiano de la palabra– para pasar al reino de lo imaginativo.”

(de TAN EXALTADOS, café Perec del 1 Sept 2020)

 

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